Miroir sans tain

Les matins orphelins sur la ligne d’airain
Pourlèchent et lissent cette forme de rien ;
Et les mots sibyllins sous la vigne en étain,
Se cachent et glissent sur l’air morne et malin ;

Le sous-verre en miroir à ces yeux qui s’enlisent,
Rabat ses paupières et oublie toute guerre ;
De sous terre, au parloir, les non-dieux ne sont fiers ;
Et là-bas, la misère s’abat sans balise ;

L’horizon reviendra si le jour se ravise,
Si l’ombre s’attache à cette tour qui se pise ;
Les reflets alcalins ranimeront l’hantise ;

Et au cercle décrit si l’amour se ravive,
L’artiste tracera les maux pour qu’ils attisent
La nuit du fleuriste et ses roses maladives.