Commedia dell'arte

Le décor a brûlé sur le bois de ses planches
A trop nourrir la voix qui disait de crier
Au monde trop enflé, à cette dame blanche
D'oublier que le roi a fait vœu de piété

De pléthore incendiée aux misères mussées
Dans le fond d'une scène aux paroles qu'on épanche
Sur le mur de Berlin ou bien en aparté
Logorrhée de l'homme qu'on ne lève dimanche

La grandeur n'a de moi qu'aux contours de la femme
Qu'on voulait tour à tour dans son lit en son âme
Chercher quelque délit, s'en faire l'avoué

Lors que rien ne s'écrit sur le nous qui se pâme
Pas même un vers de vous dans ce triste herbier
Qu'on fleurit à revers en négligeant l'entame