Sur la pointe des doigts

J'ai rimé à l'ennui quand mon heure était là
Quand mon temps m'était lie et mon or dans ses draps
Elle tissait l'envie au drame de ses pas
Tous ses rêves confits à mon sirop d'orgeat

Je buvais à demi à son gouffre incarnat
Loin des sens au déni d'envoler jusque là
Les oiseaux un peu gris au soleil du si bas
Qui se laisse au repli s'effleurer sous le doigt

L'avalanche est passée sur la pente avertie
Et la neige fleurit d'edelweiss trop fanés
Dans le froid des damnés de leurs us pervertis

La romance leur dit que le ciel est sans voix
Mais personne n'y croit, la marelle est sacrée
Du pied de la reine aux mensonges de son roi