Ce que l'histoire ne dit pas
Une clope, un clavier et un verre de vodka, tout cela pour veiller parce que ça ne se fait pas, de se dire, de le montrer que les jours se ressemblent, qu'on ne les différencie pas. La pendule s'est arrêtée depuis un petit bout déjà mais prendre un mouchoir pour le pleurer, ça n'a aucun sens et je sais que tu ne le veux pas.
J'ai inscrit tant de mots sur le papier, j'ai tellement retourné chaque souvenir, chaque instantané, que même moi, je ne sais plus où aller.
Mes larmes sont sèches depuis longtemps déjà mais il y a encore quelque chose qui bat. J'imagine son sourire et ses rires, les "areuh" qui ne s'écrivent pas.
J'ai pas trouvé de quoi le remplacer, tout à fait... Mais dans l'oeil de ses enfants, j'ai puisé cette envie d'être là.
Il y a tant de choses à faire encore et l'histoire ne dit pas qu'on en reviendra pas.
J'ai inscrit tant de mots sur le papier, j'ai tellement retourné chaque souvenir, chaque instantané, que même moi, je ne sais plus où aller.
Mes larmes sont sèches depuis longtemps déjà mais il y a encore quelque chose qui bat. J'imagine son sourire et ses rires, les "areuh" qui ne s'écrivent pas.
J'ai pas trouvé de quoi le remplacer, tout à fait... Mais dans l'oeil de ses enfants, j'ai puisé cette envie d'être là.
Il y a tant de choses à faire encore et l'histoire ne dit pas qu'on en reviendra pas.
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